Gincarla Quiroga hizo de Cochabamba su ciudad a la que sirve especialmente creando literatura como en ésta su última novela

Giancarla de Quiroga obtuvo el Premio Nacional de Novela Marcelo Quiroga Santa Cruz otorgado por la Municipalidad de Cochabamba con su obra “La noche de la fiesta” referido a la desaparición de menores y que incolucra a diversas clases sociales. De fácil lectura, con un estilo muy simple, sin grandes tramas o entreverados que dificulten su comprensión la obra es un modelo de literatura moderna. Si bien apela a la ficción, narra un suceso que bien pudo haber ocurrido como el drama que aflige en Bolivia a cientos de hogares que de pronto, sufren la perdida de un hijo por causas fortuitas en que no esta ausente el delito del “robo o apropiación de niños que deja en orfandad a los padres”. Giancarla si nacida en Roma (La Ciudad Eterna) hizo de Bolivia su patria de adopción es bien conocida en círculos intelectuales donde ha venido ejerciendo la literatura con un gusto exquisito según nos revelan sus obras como “Los Mundos de los deshabitados”, “De Angustias e Ilusiones”, “La Flor de la Candelaria”, “Cuentos para un amigo con gripe” “Ninos, ninas y mascotas”, “De amores y otros cuentos” con que ha venido contribuyendo a las letras cochabambinas desde 1980. Con su reciente aporte Giancarla logra imponer un estilo literario agradable, único, auscultando en el comportamiento de niveles sociales diversos, comprometidos en un mismo problema humano que por momentos hace estremecer y contagia al lector la angustia de sus protagonistas. El libro se deja leer de principio a fin, de un tiron, sin utilizar recursos forzados Giancarla logra el milagro al reproducir el encuentro entre padre e hijo 17 anos después.

reservado el blog a poetas nuestros, hacemos excepción con Vargas Llosa que nacido en Arequipa vivió 10 años en Cocha. por fin la cultura está llegando a todo el mundo. junto a Ana Botella alcaldeza de Madrid

El escritor Mario Vargas Llosa considera "absolutamente evidente" que la vieja idea de cultura, la que había hace cincuenta o sesenta años, "no es válida", ya que hay una realidad que la ha hecho "estallar en pedazos" y no está claro qué la ha reemplazado.

"Vivimos en un período de gran confusión", aseguraba la semana pasada Vargas Llosa en un debate sobre su ensayo "La civilización del espectáculo" (Alfaguara), que tuvo lugar durante la entrega de los premios NH de relatos que llevan el nombre del gran escritor peruano.

Rodeado de escritores como Jordi Gracia, Fernando Aramburu, Ángeles Caso, Luisgé Martín, Gonzalo Hidalgo Bayal y José Luis Martín Nogales, entre otros, Vargas Llosa insistió en que la cultura hoy día "es más diversión y entretenimiento que reflexión o indagación sobre aspectos fundamentales de la existencia humana".

Y no es que el autor de novelas tan esenciales como "Conversación en la Catedral", "La casa verde" o "La fiesta del Chivo" esté "en contra del entretenimiento" ni del cine, por ejemplo.

"Me encanta el cine y puedo ver películas malas, como las de Schwarzenegger", dijo el escritor entre las risas de los asistentes. "Me gusta mucho el fútbol y me exalto mucho en las tribunas, pero creo que, por mi formación, afortunadamente puedo establecer categorías entre lo que son las películas de Schwarzenegger y las de Visconti", añadió.

Pero, actualmente hay un público que "no está en condiciones de hacer ese tipo de discriminación", aseguró Vargas Llosa.

Algunos celebran los cambios que se están produciendo y que "por fin la cultura llegue a todo el mundo y se haya democratizado de verdad".

Pero otros, entre los cuales se encuentra el escritor, ven "con preocupación la desaparición de ciertos órdenes de prelación, de ciertos valores y cánones estéticos, y también éticos, que hasta no hace mucho constituían unas guías que permitían orientarse" entre las diversas propuestas culturales, señaló.

Vargas Llosa cree que la globalización "es una de las buenas cosas de este tiempo", porque va a servir para "acabar con prejuicios y lugares comunes que antes separaban a las razas, a las culturas, por el extraordinario aislamiento en que vivíamos".

También, la gran revolución de las comunicaciones "hace difícil establecer sistemas de control y de censura del pensamiento", y ésa es otra de las ventajas de los cambios que se viven.

Pero esa revolución, en el campo de la cultura, "ha tenido un efecto negativo porque los grandes medios de comunicación apuntan por lo general hacia lo más bajo" para alcanzar la mayor audiencia, en especial la televisión, agregó.

En todo este proceso, agregó el Premio Nobel de Literatura, sí hay "una cierta responsabilidad" por parte de los artistas, escritores e intelectuales.

Responsabilidad intelectual

Según Vargas Llosa, los intelectuales son responsables "por haber dado la espalda en muchos casos al gran público en razón de una moral intransigente" y por negarse a hacer "más asequible el producto cultural a fin de que pudiera llegar al gran público sin sacrificar el rigor creativo". En ese sentido, el siglo XIX "fue ejemplar porque produjo una literatura de gran calidad y al mismo tiempo llegó al gran público", como sucedió con Víctor Hugo, Dickens o Tolstoi. Luego, a comienzos del siglo XX, eso se comienza a perder y la literatura que se hacía "se fue encerrando en un mundo que vuelve la espalda al gran público". Ese público, afirmó Vargas Llosa, se va alimentando "cada vez más de una literatura de poca calidad, y es el que es ganado por la cultura de la imagen".

El escritor dejó claro que "hay excepciones", como el caso de "Cien años de soledad", de Gabriel García Márquez, que ha sido leído "por millones de personas y es un libro de altísima calidad".

hace algún tiempo Norah Humérez Comtois publicó un delicado libro con el inspirado título de Alma Boliviana rubricado además "tan lejos y tan cerca...mi Patria...de una primera lectura, que recreó nuestro espíritu y lo sumió en dulce añoranza, nos habíamos prometido ir publicando algunos de sus poemas verdaderamente sentidos y dedicados entre otros temas a la Patria añorada.

ERRANTE

Errante mi alma te busca. Adopté al mundo dejando tu suelo, pero en mi vida quedaste engarzada.
Oh tierra fecunda!, amada Bolivia, palpar quisiera tus montañas, danzar en tus suaves valles,
soñar yo quisiera en las orillas de tus caudalosos y cálidos ríos.

Errante mi alma te busca. Mi ser se estremece...qué larga ha sido esta ausencia!
La felicidad, la paz, el sosiego ocultos están en tus hondonadas.
Estos nos esperan y nos guían cual flores que no se marchitan.
Mente, cuerpo, alma vuelan a tu encuentro...mente, cuerpo, alma vuelan a tu encuentro...
Añorada patria, Bolivia!

AÑORANZA

Dónde esta mi Patria! Dónde está el amor? Dónde está mi valle, dónde el jardín en flor?
Respondedme montañas. Sonreídme ríos y lagos. Alúmbrame cielo estrellado. Abrígame sol ardiente.
Que mi pena vibre en la quena, que mi poema se vuelva rocío. Que mi corazón cante en la hondonada.
Que mis pasos lleguen ya al santuario.

Estoy en ti Patria amada. Corriendo en tus valles. Contemplando tus bellos jardines.
Bailando taquirari, huayño y cueca. No más añoranza, no más aflicción.
La paz, la justicia, la hermandad se han unido en melodioso cantar y entonan el himno de la libertad.

CIUDAD NATAL

Cochabamba, encantadora ciudad natal! En gesto materno me abriste tus brazos floridos.
En los años gozosos de la infancia me ofreciste el refugio de tus parques.
En los años románticos de la adolescencia, lloraste generosamente conmigo cuando, ya adulta,
descubrí que la pobreza también habitaba tus calles.

Ciudad heroica que sabes engalanarte para celebrar la vida y honrar a los antepasados.
Ciudad que sabes descollar por tu talento y gracia. Ciudad flor, bendecida de eterna primavera.
Los visitantes extranjeros sonríen al contemplar tus riachuelos risueños y tus exóticos huertos.

Protegida por colinas, guardianas de tu historia, estás siempre animada de ferias y de folklore,
poblada de niños y de adolescentes sonrientes, eres una inmensa escuela del saber y de la vida.
Ciudad natal, te llevo en el corazón por doquier, con el eterno candor y regocijo de la infancia.

Pedro Shimose con un texto sabroso como siempre nos habla hoy de "desnudeces y pelotudeces" florido lenguaje imperdible

El ser humano cubrió su desnudez con pieles o con cortezas vegetales para defenderse del frío y atenuar el efecto nocivo de las radiaciones solares. Tal el origen del traje. Los bosquimanos de los trópicos iban calatos. Ir desnudos formaba parte de su naturaleza consustancializada con el mito del Edén. La religión convirtió el desnudo en algo sagrado, manifestación trascendente de la gracia divina y del vigor físico. En los Juegos Olímpicos de la Grecia antigua, los atletas competían desnudos. Entre los sirios, Astarté simbolizó la belleza femenina; Afrodita, entre los griegos, y Venus, entre los romanos. Los griegos imaginaron a la diosa Afrodita saliendo desnuda del mar. Algo parecido le ocurrió a Botticelli al pintar El nacimiento de Venus y al poeta Vinicius de Moraes al ver, en pleno ‘chaqui’ (resaca), una ‘garota’ emergiendo del mar en la playa de Ipanema, al amanecer.
Una de las esculturas más hermosas de la Grecia antigua es la Afrodita de Cnido, obra de Praxíteles (siglo I a.C.). Es sabido que una cortesana llamada Friné, amante del escultor, sirvió de modelo para tan excelsa obra. Las autoridades griegas la acusaron de impiedad, pues no podía permitirse que el cuerpo de una hetaira (así llamaban los griegos a las prostitutas) representara el cuerpo de una diosa. Friné fue llevada a juicio y un discípulo de Platón, llamado Hipérides, se encargó de defenderla. El tribunal permanecía impávido ante los argumentos del filósofo. Dando por perdida la causa, el defensor hizo que Friné se desnudara ante los jueces que, al ver la belleza de la imputada, la absolvieron. 
A partir del Renacimiento y la Ilustración, el desnudo femenino adquiere otra categoría estética y moral. Desaparecido el sentido sacro de la belleza humana, el siglo XX convierte la desnudez en moda, ideología, negocio y arma política de protesta social. Cunden los campos nudistas y se propaga el desnudo en el cine, el teatro, el cómic, la publicidad, las revistas, la televisión, las redes sociales, el videoclip, el estriptís y el espectáculo musical. Hasta las cantantes de ópera hacen gorgoritos en pelota picada. 
Hoy, las muchachas salen a la calle en plan Lady Godiva, a protestar en cueros por lo que sea. Hace años, por ejemplo, una mujer se empelotó a la entrada del Ayuntamiento de Madrid, cansada de solicitar por las buenas un documento que las autoridades le negaban. Fue inútil. Se había equivocado de oficina. 
Otro caso. En las últimas elecciones presidenciales de la Federación Rusa, mil jóvenes moscovitas se desnudaron y se dejaron tocar los senos por aquellos electores que prometían votar a Putin. Las agencias de prensa publicaron que 7.000 rusos rechazaron la oferta, pero hubo un ‘avivato’ que se dio el lote toqueteando las tetas de mil afroditas putinescas. 
Hoy, las afroditas ‘indignadas’ van desnudas en bicicleta, pedaleando al son de ritmos discotequeros, mientras Apolos en bolas desafían al orden establecido irrumpiendo en canchas de fútbol al grito de: “¡Por mis pelotas!”. Hasta las damas católicas recuerdan que, hace ocho siglos, San Francisco salió en taparrabos por las calles de Asís en señal de protesta contra su obispo. Así estamos, desmadrados y en pleno despelote. // Madrid, 04/05/2012.

sorprende Pedro Shimose que se atreve a llamar las cosas por su nombre "en una Argentina empoderada por la necrofilia peronista" Ejemplar y único

Fracasada la intentona de una nueva aventura bélica en las Malvinas, la patota peronista de los Kirchner se ha lanzado al abordaje de YPF/Repsol. Como sabemos, la recuperación de las Islas Malvinas es el tema recurrente de los gobiernos nacionalistas argentinos cada vez que hay problemas en el país de los cinco premios Nobel (Saavedra Lamas, 1936 / Houssay, 1947 / Leloir, 1970 / Pérez Esquivel, 1980 / y Mildstein, 1984) y de Jorge Luis Borges, que no lo obtuvo porque Dios, la Academia sueca y los peronistas no lo quisieron.
Perón destituyó a Borges de su cargo de director de la Biblioteca Nacional, en 1946, y lo designó Inspector de pollos, gallinas y conejos en el mercado de Buenos Aires, puesto que el autor de Historia universal de la infamia rechazó, naturalmente. A Borges no le ofuscó la infamia justicialista; lo que le mortificaba era la marcha de los muchachos peronistas dándole al bombo: “Perón, Perón, / ¡qué grande sos! / Mi general, / ¡volvé otra vez!”. Borges debe revolverse en su tumba ginebrina, porque los fantasmas de Perón y Evita han vuelto de la mano de los Kirchner (Héctor Cámpora fue un paréntesis montonero y Carlos Saúl Menem, un oxímoron peronista-neoliberal).
Tres escritores –Tomás Eloy Martínez, Andrés Oppenheimer y V.S. Naipaul (premio Nobel de Literatura 2001)– nos ayudan a descifrar el enigma de la esfinge peronista y un tango, en el país del tango, aclara precisamente la cosa, ¿viste?: “El honrao se vuelve chorro / por el quiebre del ahorro; / el ladrón es hoy decente / y a la fuerza se ha hecho gente / ya no encuentra a quién robar, / porque la guita que había / otros se la han afanao” (Al mundo le falta un tornillo, de Cadícamo y Barbieri). A esto, los argentinos le llaman ‘El corralito’. Es el corsi e recorsi de los ‘descamisados’, hoy convertidos en ‘yuppies’ expropiadores, amigos del expolio.
Naipaul escribió hace años una crónica profética titulada El regreso de Eva Perón; Martínez, las novelas Santa Evita y La novela de Perón; y Oppenheimer, el artículo titulado Argentina: ¿a contramano del mundo? (El Nuevo Herald, de Miami / EEUU). Ellos nos ayudan a comprender lo que está pasando en “el jardín de los senderos que se bifurcan”, o sea, el laberinto argentino. En 1996, Carlos Fuentes publicó un soberbio comentario a la novela de Martínez. “Santa Evita –escribe– es la historia de un país latinoamericano autoengañado, que se imagina europeo, racional, civilizado, y amanece un día sin ilusiones (…) más enloquecido porque jamás se creyó tan vulnerable, dolido de su amnesia, porque debió recordar que también era el país de Facundo, de Rosas y de Arlt, tan brutalmente salvaje como sus militares torturadores, asesinos, destructores de familias, generaciones enteras de argentinos”. (Suplemento Cultura /La Nación, Buenos Aires).
La necrofilia peronista construye extrañas analogías: Evita muere consumida por el cáncer y Néstor Kirchner de un paro cardiorrespiratorio. A Evita la momifican como una faraona sin pirámide y a Néstor le construyen un mausoleo apto para romerías macabras como ocurre en el relato El simulacro, de Borges. Si Evita se apoyó en un brujo llamado Perón, Isabelita se apoyó en otro, llamado López Rega. Hoy, Cristinita se ha inventado el suyo, llamado Axel Kicillof. Al fin de cuentas, la expropiación de YPF/Repsol es una conjura mágica. Lo que venga después será un cuento chino sobre una ‘Vaca Muerta’ que ya empieza a oler mal. // Madrid, 27/04/2012.

* Escritor

Hernando García Vespa me llamó poderosamente la atención cuando leí sus primeros escritos. Comparé su estilo y la temática de Constancio G. Vigil, el padre de la espiritualidad en Argentina. El Deber nos ofrece una columna que confirma la grandes dotes de García Vespa

En un ambiente bucólico y coloquial, rodeado de la intimidad de su dulce hogar, la última semana de diciembre pasado disfruté de su presencia mayestática, sin imaginarme que poco tiempo después sus ojos se cerrarían para siempre. El gran escritor Hernando García Vespa me confesó entonces que el camino al ascetismo místico siempre ligado a su figura no era para él. Me habló del deleite de la vida, del agradecimiento, de su formación y de la poesía de la atención, y también de sus cuitas. Dijo que la única religión válida es la meditación, que desde el plano filosófico significa contemplación. Proféticamente me abordó el tema de los ciclos que la vida le brinda al hombre para cumplir un rol en este mundo, y los mensajes y reflexiones que quedan flotando una vez que se cumplen dichos ciclos fatales de la existencia humana. Al despedirnos, el anfitrión me obsequió el libro Cascada poética, del vate Oswaldo Rodríguez Román, que en su proemio subraya: “Este poeta romántico y humilde, nacido en San Ramón, en ese pueblo ameno y natural, palpitante y sonoro, de tierra profunda y generosa, que en cada amanecer despierta a orillas del Machupo, un río de aguas dulces, de pájaros azules, de nenúfares en flor y de peces incandescentes”.
A manera de homenaje póstumo, transcribo algunos de sus sublimes pensamientos y reflexiones que me dictó durante las tertulias que degustamos juntos y cuyos apuntes conservo como una reliquia:
“Sin democracia la libertad es una quimera”. “El escritor hace algo mejor que inventar: descubre y se introduce en los meandros del alma viviente”. El hombre ha perdido la llave maestra del cosmos y de sí mismo; desgarrado en su interior, separado de la naturaleza, sometido al tormento del tiempo y del trabajo, camina anonadado en un laberinto que parece no tener salida”. “No es poeta aquel que no ha sentido la tentación de destruir o crear otro lenguaje”. “El amor nace de un flechazo; la amistad del intercambio frecuente y prolongado”. “Las masas humanas más peligrosas son aquellas en cuyas venas ha sido inyectado el veneno del miedo… el miedo al cambio”. “El libro es un pájaro con más de cien alas para volar”. “Cuando anuncian por el altavoz que se ha extraviado un niño, siempre pienso que ese niño soy yo”. “El reloj no existe en las horas felices”. “Si te conoces demasiado a ti mismo, dejarás de saludarte”. “El mejor destino que hay es el de supervisor de nubes, acostado en una hamaca mirando al cielo”. “El epitafio es la última tarjeta de visita que se hace el hombre”. “El otro lado del río siempre estará triste de no estar de este lado”. 
Como verán, el Dr. Hernando García Vespa nos sigue iluminando.

Pedro Shime se refiere "al entierro de la sardina" y otras lindezas de las coplas evistas y los excesos oficialistas

Queridos coleguitas:
Carnestolendas es la abreviatura de ‘Dominica ante carnes tollendas’, locución latina que, en cristiano, quiere decir: “El domingo antes de quitar las carnes”, lo mismo que la palabra Carnaval, alteración de ‘carnelevare’, es decir, quitar la carne en el menú alimenticio de estos próximos 40 días y, si se puede, en el otro menú. Quiero deciros, hermanos pecadores, que “la Cuaresma ha llegado / con su color morado / y sus oraciones / contra las tentaciones”.
El Carnaval es uno de los ritos tradicionales del invierno europeo y uno de los desmadres tradicionales del verano sudamericano con aguacero, mosquitos y todo. El calendario lunar europeo coincidía con las fiestas lupercales celebradas en Roma, en honor de Luperco, dios romano cazador de lobos, macho protector de los rebaños de ovejas, convertido en fauno plurinacional, depredador de imillas y ministras que, según la musa oficial de hace unos días, “muy pícaro es” / pues “cambia de chica / en un dos por tres”. En cada lunación, los romanos rendían culto a la fertilidad, de ahí que durante las fiestas lupercales se diera rienda suelta a los instintos sexuales para que la demografía no decayese en el Estado plurinacional. Bailaban, gritaban, correteaban a muchachuelas pinganillas y reían, cantaban coplas licenciosas jaleadas por las feministas, bebían y disfrutaban de la mojazón, el brincoteo y la chupandina.
Los romanos, que eran muy suyos, inmolaban corderos y perros; luego se cubrían con las pieles desolladas y corrían disfrazados entre balidos, ladridos, aullidos, azotando a las peladas con el matasuegras en una mano y globos rellenos de agua teñida, en la otra. A todo esto llegó el papa Gelasio I que condenó, en el año 494, todos estos desmanes carnavaleros, por pecaminosos; pero como somos desobedientes, no le dimos mucha bola. Han pasado más de 1.500 años y no cabe duda de que algo hemos cambiado. Ahora ya nadie mata perros y corderos por estas fechas; solo matamos chanchos y vaquillas para las parrilladas y patascas que cada comparsa ofrece en sus comilonas. A las mujeres ya no las perseguimos ni las azotamos, ni les decimos lisuras al oído, ni las pellizcamos más allá de lo que permite la decencia. Hoy las vestimos, peinamos y maquillamos como si fueran Liz Taylor en el papel de Cleopatra, de pie sobre una carroza triunfal entrando en Roma. Las adornamos con 4.000 plumas de piyo, dejando a miles de ñandúes con el ‘poto pelao’, y las coronamos con diademas de rubíes y diamantes. Es tal la majestuosidad de la reina del Carnaval que poco falta que gritemos: “¡Viva la monarquía!”.
El jolgorio es general y no se queda en las alturas. La fiesta desciende y se pasea por las aceras de las calles. En su puesto callejero, el chef de la ‘nouvelle cuisine cambacolla’ del mercado Abasto de Santa Cruz contempla exultante el paso del corso de Carnaval mientras vende ‘sándwiches de chola’ (cocina mestiza yanquillocalla). Feliz, alabó la hermosura de la divina Davinia y dijo en voz alta: “Bien linda había sabido ser nuestra reinita”. Un camba que pasaba por allí tomando somó, le repuso: “Me alegro que también sea tuya” y se perdió por el segundo anillo, bailando como un loco el último brincao de Aldo Peña, al grito de: “¡Viva el Partido Liberal!
Os espero en el entierro de la sardina. Mientras tanto, portaos bien. // Madrid, 24/02/2012
* Escritor